L'Internationale interstiCielle

Nous n’irons plus au bois.

Nous n’aurons plus à retourner sur nos pas. Nous évoluons en pleine lumière. La boue du chemin nous est douce car nos malheurs furent grands. Il faut avancer comme des charrues sans maître. Nous tournons le dos au ciel menaçant et à l’image du père qui s’est laissé convaincre par deux fois de nous semer. Nous ne sommes jamais sortis de l’ornière.

La sorcière qui nous a tenus sous son joug sévit désormais dans les nues. Elle croit malin de poursuivre une licorne bélier mais cette chimère n’est autre que notre premier lever de soleil depuis longtemps. En captivité, il n’y avait plus ni jour, ni nuit. Juste d’écœurantes sucreries à toute heure. Nous avons perdu la joie enfantine des goûters. Des tortures au sucre bouillant : petit boulé, grand boulé. Qu’est-ce qu’on en a bavé !

Une nuit, la sorcière m’a coupé l’oreille. Elle aimait trop les pieds de cochon et le cartilage jeune, elle voulait nous charcuter et me voyait déjà mort et engraissé. Tu lui es rentré dans le lard et, dans son ignoble four, tu l’as logée.

Merci sœurette, ne lâche pas ma main pour autant. Je rêve de tombées de poireaux comme des prairies, de buissons d’épinards, de bosquets choux-fleurs et brocolis. Nous nous mettons au vert, les poches pleines du butin dérobé. Nous deviendrons des rois riches aux dents gâtées. Bientôt, nous porterons des couronnes.

Nous n’irons plus au bois.

Signé : Hansel

(Gretel ne sait pas encore écrire, alors je signe pour elle).